Le monete, il bastone, il portachiavi,la porta serratura, i tardi appunti chenon potranno leggere i miei scarsi giorni,le carte da gioco e gli scacchi, un libroe tra le pagine appassita la viola, monumentod’una sera di certo inobliabile e obliata,il roso specchio a occidente in cui ardeillusoria un’aurora. Quante cose, atlanti,lime, soglie, coppe, chiodi, ci servono…